Quando chegavam as férias
Nem mesmo amadurecia...
Nossas malas, já fazíamos
E rumávamos pro sertão de Caicó.
Ainda lembro de vovô, tios,
Tias, primos, primas, agregados...
Até curiosos se achegavam.
Aquele cheirinho de terra batida
A bicharada, o ar quente e puro.
Tudo, tudo era prosa!
Lembranças que não voltam...
Estão acesas apenas na memória.
Nos tempos de meninice
Lá em algum espaço de Caicó!
Clécia Santos
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